風。

冷風。

刀很快。

但比刀更快的，是人心。

他站在橋頭，像塊石頭。

手裏的劍，已握了三個時辰。

指節發白，不是累，是在等。

等一個人，一件事。

旁邊的酒肆裏，有人在催。

“客官，面要涼了。”

他沒回頭。

涼了，總比急着喫壞了肚子好。

就像劍，磨得太快，容易斷。

遠處傳來馬蹄聲，很急。

像要把路踩碎。

他的眼，亮了。

手，卻更穩。

急的人，往往死得更快。

風更冷。

劍，終於動了。

沒有花哨，只有快。

快得像早已演練過千遍。

因爲那三個時辰的慢，本就是爲了這一刻的快。

血，落在地上。

很紅。

他拿起酒壺，喝了一口。

酒很烈。

就像那些懂得慢的人，往往最懂得如何快。